Почему умирают те, кого мы любим?

Уходят как-то странно так, не успев попрощаться. Я понимаю смерть от старости, от болезни. Когда врачи предупреждают, а родные знают, хотя и надеются.

Почему вот так. Живут люди. Сначала любят, а потом привыкают. Ну и что. Живут вместе, кольца есть, клятва «и в горе и в радости». А потом – после эйфории – жить же надо дальше. Потом появляются дети. Точнее ребенок. Бессонные ночи, бесконечная нервотрепка, злость и счастье. Два в одном. Потому что ты ненавидишь и обожаешь это орущее и горячо любимое тобой существо. Это твой ребенок. Его невозможно не любить….

Проходят долгие дни, потом месяцы и уже годы. Крошечное НЕЧТО превращается в вашего ребенка, его взгляд становится осмысленным, и ты уже ничего не можешь изменить – теперь вы любите друг друга за это испытание, за этот ваш совместный труд и его результат. Памперсы, соски, смеси, нервы-нервы, километры не восстанавливаемых нервных клеток, и короткие минуты счастья. Втроем, вдвоем. Вы срастаетесь корнями, вы прорастаете друг в друга схожими чертами, и становитесь каким-то матрешечным паззлом. И вроде по отдельности – каждый личность, но и вместе – как цельная картинка.

А потом один пазл вдруг сгорает. Растворяется без возможности восстановления. Вы узнаете, что медицина бессильна против судьбы, а ритуальные услуги в Москве – это просто бизнес. Одна часть вашего целого уходит навсегда. Но она не уходит резко так, вдруг.

Сначала ты узнаешь о неизлечимой болезни, конечно же, не веришь врачам и одновременно страшно боишься. Потерять один, два, три десятка лет жизни вот ТАК? Да нет, с тобой этого не будет никогда. Ты слышал, что так бывает. Сочувствовал. Но знал стопроцентно, что с тобой-то этого не случится никогда. ВООБЩЕ никогда. А тут врачи какие-то. Мы же знаем нашу отечественную медицину. Да и вообще. Есть такое понятие как сила мысли. Вера, которая ставит на ноги безнадежных больных. Вопреки диагнозам врачей.

Прокручивая все это в голове, ты перестаешь сомневаться, что все будет хорошо. Да и врачи – они такие – говорят «мы делаем все возможное». А в этих словах тебе слышится «мы вылечим вашего любимого человека, будь спок». И ты, немного нервничая, таки успокаиваешься.

Потом наступает день, когда ты просыпаешься – ну как обычно, в хмури и надеждах, а тебе говорят… «мы должны вам сообщить….держитесь»…и тебя накрывает боль, адская такая, выламывающая каждую молекулу… «тот , кого вы любите, его больше нет». Сухо заканчивает человек в белом халате. Минуты уходят на то, чтобы восстановить зрение. Потому что в секунду твой мир разлетается на мириады кусков, вырывая каждый сантиметр тела. Ты не ощущаешь себя, потому что каждый твой кусок превращается в боль. В тот момент кажется, что ты умрешь прямо сейчас, сделав шаг, потому что ты не можешь дышать больше, жить больше не можешь.

Но такая злобная штука, которая называется Судьба, услужливо возвращает тебя в реальность. Ты дышишь, ходишь – все как прежде. Вакуум в твоей душе Судьбу волнует меньше всего.

…Ты даже можешь прийти на похороны. Да! Ты умеешь плакать. До истерики и икоты. В какой-то момент жизни кажется, что это все, что ты можешь. ВСЁ.

Почему они умирают? Ты не знаешь.

Источник: Власти.нет